tirar del piolín
tirar tirar
descoser la tela
arremeter contra la costura
enervar a cualquiera
huir antes del despiplume
despliplumar

en el lugar del siniestro
la mirada busca
el remanente

qué queda de lo vivido
en el locus tiranizado

entre las sombras
la luz
un rayito breve
que se cuela

arena entre los dedos
polvo
agua que se desliza

abajo un río
de cosas que no

lo que retorna
es siempre
nuevo

se encendió como farol
el sol
y con él
el cielo
la tarde

en el resplandor
-saliendo del supermercado chino-
tuve un ataque de dicha
y de destiempo

la plenitud de la luz
de ese sol que alumbraba todo
me hizo olvidar algunas cosas
entonces me predije
la mejor de las suertes

nuez

dice Juana Bignozzi
ya nadie podrá decirme:
estas no son horas...
y yo digo Idem, Ibid, OP cit.
y me pregunto
¿cuál era el placer de ser nuez
en su mano?
algo tiene que ver con las horas
algo tiene que ver con el deseo
algo tiene que ver con el registro
conciente, fuerte, real, permanente
de que somos en la contradicción
entre la libertad y su falta

también me pasa que me pregunto
¿cómo puede sucederme esto?
entonces miro alrededor
lo que le sucede a los otros
rápido me reprendo
como decía mi abuela:
mal de muchos...
consuelo de tontos
pienso que debería hacer un rodeo
salirme de mí
ir hacia la esquina a ver qué pasa
hay un bar con nombre literario
seguro allí podría echarme a reir
o llorar
y nada malo pasaría
pero claro
es hora de entrar a la casa
aunque busco las llaves
en vano