martes, 17 de marzo de 2009

globos rojos


globos rojos de fiesta inundando el cielo
ahí
globos chinos de papel encendidos
en el cielo
mar arropado de sales
reflejo incandescente de una fiesta
espejo que viene
hacia la costa
embriagado de rojos candentes
o
globos chinos de una fiesta
otro año viejo / muere
y se avizora un segundo
del día que vendrá

el calor es incandescente
y el mar está
iluminado de luces de papel chino
redondo
encendido de globos rojos
enviados desde la deserción
de un año finito

templo tibetano

caza plumas con una red
se zambulle en el océano
de pétalos

atraviesa esa jungla
perfumada de incienso
-templo tibetano -
adonde una flor de ceibo
le recuerda que
es hora
de emprender
otra clase de vuelo

Paseos


I
quizás existan
cisnes blancos
latas de pintura
que asciendan y eleven
los tonos de esta guardia
a un tornasolado
que conceda
espacio


II

el sol pega contra la pared
del cementerio pega insistente
ajenoa la fe del ladrillo
la luz es ejercicio de paciencia
es pájaro en la bravura
de la tormenta
adelantándose a la noche


III

pasan transeúntes
sobre sus piernas
pasan por la vereda del cementerio
como veraneantes sin enigmas
disfrutan la mañana
transfiguran al ser
del paredón
su constancia o
certeza del tiempo

IV

tantos se vuelcan al paseo
que la ciudad parece
limbo errante
nave que no llega al puerto
ni recibe
elogio para su locura

V

escribir sobre las paredes
del centro del miedo es
remontarse al inicio
encarnar a la que halló sepultura
por amar lo arcaico

VI

la anciana abraza a la tormenta
una nube cualquiera es la última
y ha sobrevivido
se remite a las piernas
en sandalias va
sobre el camino
la tormenta la eleva
- hoja seca -
lleva un paraguas japonés
que se invierte por el viento
de lejos cerca
parece nave de papel
naufragando en las aguasde lo azul

viernes, 13 de marzo de 2009

Botánicas Poéticas

poemas sueltos


tarde al tren
un segundo tarde
las puertas se cierran

miro alrededor
unos cuantos latinos y árabes
también se quedan boleto en mano
sin viaje en tren

nuestros tiempos son
esencialmente otros
otro tiempo será
también el nuestro

..................................


acá otro mundo
habitado por la extrañeza
y Una sumergida
en una
sutil, vacía, liviana desconocida
felicidad


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¿cómo son los kilómetros en otro idioma?
¿cómo la gente?
¿cómo las incógnitas?

el mundo es raro
lejos de rivadavia y avenida de mayo
km 14000 ruta 7
en lengua paterna


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sensación de andar
paseando
de sonreir
en impostada ignorancia
y no saber
sin embargo
el sino de este viaje


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cruzar el mundo
atravesar lo impío
extrañarme
encontrarme
en el momento justo
en que se pierde
lo que busco
siguiendo el trazo
de ningún tiempo
Una va anda
la propia huella se desmarca
a cierta distancia

y esa que soy ahí
en la alborada del tiempo
me redime
o me excusa
ante ningún espejo


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reencontrarse con el espejo
del propio pasado
en esta otra
tierra remota
¿y si el temor hubiera sido
la tranquilidad del paso propio?
¿y si el temor hubiera sido la libertad de la mochila
o este cuaderno de hojas blancas?
¿y si la felicidad hubiese sido
lejos del prócer
lejos de la calle
número infinito
de esa casa?



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¿dónde quedaba el cementerio?
¿dónde Ofelia, los sepultureros, el hombre espiga
su levita arrastrada, o el tambor de hojalata?

las ruinas de esas muertes
cementerio de San Vicente
Córdoba, Varsovia, Copenhagen cualquier centímetro
también de europa



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susurro o cualquier voz
en otro idioma
desconocido
y desconocer la liviandad
la era de andar
en ancas
con alas
perdida quizás
en una ciudad
de canales y velas
y barcos para el paseo
y la certeza y la duda
y el hallazgo de la experiencia
todo
en estado aéreo
en idioma desconocido
sólo eso



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las temporadas del amor
perecen duran culminan
se replican
cambian

y esa campana ahí
y Una tañendo
como sin campana



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¿qué se hace con un tiempo sin tragedia?

sumergida en la tarea
desconozco el silencio del agua va

sumergida entre naves de sino
sin calma
desconozco el agua va

en otra orilla
el tiempo
sólo es tiempo



Eulogia Rita

Botánicas poéticas



Verbo del Ombú


De haber tenido tiempo hubiese trepado definitiva y real,
se hubiese abierto camino hacia arriba,
trepando dócil por el único árbol erguido
en la desmesura de esa tierra plana.

Corriendo de un lado al otro, entre las cosas del día y la noche,
entre las realidades a ser cambiadas,
yendo de un lado al otro con el mundo colgando de sus polleras
y los niños y los hombres colgando de sus polleras
y tanto para hacer con el día y con la noche
no tuvo tiempo
de treparse al árbol en las planicies de esa tierra chata.

Tan atareada limpiando para el día,
cargada de mensajes tan plena de vida estaba
y cargada de nociones y armas
para cambiar al mundo estaba
que no se trepó al árbol de los sueños del terruño.
Ella conocía esos sueños,
conocía los sueños de esa tierra – patria - empecinada.

Y el árbol siempre grande y creciendo ahí.
Siempre creciendo y tanto y tanto
como adolescente extendiéndose al mundo el árbol
tanto se extiende y cómo se extiende
en un silencio que suena gutural.

Y la gente otra,
que no sabe de esas polleras albergadoras de sueños y soñadores,
de trota mundos, de cambia mundos, de herramientas para la generosidad.
La gente otra no sabe que el árbol crece estirándose con su madera extendiéndose
al cielo.

Crece extendiéndose el corazón del ombú hacia ella hacia ellos
que van trajinando días,
como siempre,
como antes,
trajinan los días de ese otro mundo haciéndolo todo
por los días que vendrán.