en el terreno de la analogía
lo que somos lo es también
la naturaleza

película japonesa
cine mudo
escrito
indicando
"la ciudad, el campo,
el valle y la montaña son felices
en todos los aspectos:
el amor, es algo variable"
no sé cuanto hay de verdad
en el inicio de la fórmula
con respecto a su cierre
no tengo dudas.

alguien le puso el cascabel al gato
suena escalera arriba
cuando sigue el aleteo
de las mariposas
escalera abajo
también suena
cuando busca volver
aquí a mi lado
suena el cascabel
y el día pierde
toda solemnidad

territorio de sueños
esas calles
la vía atravesando el pueblo
los pasos de todos
yendo a la harina
al pan

territorio de sueños
cada uno de los testigos
del rojo sol
trasfoguero

él sacó un conejo de la galera

ella pensó: “no me conviene”
pensó: “otro loco”
pensó:“sacó un conejo de la galera”

volvió por él

tirar del piolín
tirar tirar
descoser la tela
arremeter contra la costura
enervar a cualquiera
huir antes del despiplume
despliplumar

en el lugar del siniestro
la mirada busca
el remanente

qué queda de lo vivido
en el locus tiranizado

entre las sombras
la luz
un rayito breve
que se cuela

arena entre los dedos
polvo
agua que se desliza

abajo un río
de cosas que no

lo que retorna
es siempre
nuevo

se encendió como farol
el sol
y con él
el cielo
la tarde

en el resplandor
-saliendo del supermercado chino-
tuve un ataque de dicha
y de destiempo

la plenitud de la luz
de ese sol que alumbraba todo
me hizo olvidar algunas cosas
entonces me predije
la mejor de las suertes

nuez

dice Juana Bignozzi
ya nadie podrá decirme:
estas no son horas...
y yo digo Idem, Ibid, OP cit.
y me pregunto
¿cuál era el placer de ser nuez
en su mano?
algo tiene que ver con las horas
algo tiene que ver con el deseo
algo tiene que ver con el registro
conciente, fuerte, real, permanente
de que somos en la contradicción
entre la libertad y su falta

también me pasa que me pregunto
¿cómo puede sucederme esto?
entonces miro alrededor
lo que le sucede a los otros
rápido me reprendo
como decía mi abuela:
mal de muchos...
consuelo de tontos
pienso que debería hacer un rodeo
salirme de mí
ir hacia la esquina a ver qué pasa
hay un bar con nombre literario
seguro allí podría echarme a reir
o llorar
y nada malo pasaría
pero claro
es hora de entrar a la casa
aunque busco las llaves
en vano

un plan en tres etapas
amar, dormir, soñar

en una tarde de lluvia
buenos aires puede darnos
algún respiro

nos lastimamos tanto
estamos hechos unos locos
heridos de todo
cuchilleros desesperados

queremos tanto
y tanto creemos
que desesperamos infernales
de este lado de la tapia

freno el movimiento
eludo ese filo
así veo tus ojos
y recuerdo quienes éramos

hoy tuve un ataque de Marosa di Giorgio
retrocedí hacia ella
la encontré entre lobeznos y magnolias
arremetiendo con el día
la noche
la infancia de candelas extrañas

hoy sin saudades
volví a la poesía delierante
a los trechos entre la casa
y los árboles
la cosecha plena
roja de la primavera

quizás haya sido tanta luz
haber sobrevivido
todo este invierno

certezas

siempre despertaba
con la palpitación
¿la certeza?
el mundo giraba ocioso
como un gato
entre mis piernas
refregándose contra mí
impunemente

recorría los cuartos
dos (nunca fueron tantos)
abría las ventanas
espiaba al patio
y el run run de esa proximidad
se me volvía tacto

me desplegaba felinamente
sobre el tiempo y las cosas
o quizás era el mundo
o ese gato
que no se separaba de mí

nacer

nací aquella vez
en que me arrebataron del mundo
y sucumbí y rugí
porque quizás
no estaba preparada


otra vez nací
cuando el día aborrecía al silencio
y se ufanaba la ciudad en sus grises
y te vi en plena calle
corcoveando como caballo
encolerizando al tránsito

no supe de otros nacimientos míos
aunque seguro los halle
entre cerros/ cardones
o en las dos milésimas de segundo
en que te retuve entre mis brazos

soñé

y toda la vida soñé
con esa otra vida

y sembré
semillas de algodón
que eran suaves
entre los dedos

también esas semillas
soñé

me quedé quieta
no pensé en nada
o sí
el mundo se revolvía
en mi
yo quieta
a la espera
amenazada
en el borde
en el centro
encerrada
entre
dos
palabras

casa de ornitorrinco

no había fórmulas en sus paredes
un gato sonreía
desde el vértice de la sala
todo el mundo sabía
que la casa era
una fábrica de amor

decidí ser seria
a ver qué pasa
anduve en tren
y me fue fácil
en bondi anduve
y pude
me topé con esa sonrisa
y sucumbí

todos esos elefantes
en fila india
vienen con pancartas
vienen con maní
vienen a plant(e)ar
¿otra?
misma
duda

eso perdido
estaba
en el registro del cuerpo

andar por calles con naranjos
es reponer lo que falta
es retrazar el plan

lo perdido
estaba
en el registro del tiempo

no desolación
más bien
andar por calles
con naranjos

Soliloquio II

lo variable

A veces le es difícil atravesar el brío del tiempo, asumir el paso de todo, comprender que lo que queda es sólo rastro, unas fotos colgando de un clip en la cartelera de la sala.

A veces, en cambio, es simple asumir el vacío, no como falta sino como espacio y arremeter contra las cosas y el día sin titubear, sin perderse en la sombra mágica.

lo constante

Siempre sucede que el regreso es cuesta arriba... imagina la calle donde está la casa como si fuera un cerro, encrispado, difícíl, agudo en su intención de cielo. Se ve colapsando sus piernas, sus rodillas, su pobre paciencia, resbalando y subiendo adonde nadie aguarda.

lo posible

Cambiar de rumbo. Aferrarse a la vida. Sonerirle al desafío. Saber del solsticio que trae a la primavera. Construir escaleras, caminos, canoas...expedicionar, expedicionar.

soliloquio I

Tengo que agradecerte algo, le dijo envuelta en sábanas, en la madrugada de un día hábil. El dormía inclinado sobre su cuerpo, así no podía escucharla. Tengo que decirte algo, insistió en la explanada del sol que comenzaba a colarse por la ventana. El dormía, ahora más hacia el otro lado de la cama, dándole la espalda desnuda, plena de sí. Luego sonó el despertador, vino la rutina del baño, del desayuno, unos besos cítricos como de naranja.

sabor a avellanas

todo ese cielo
sabor a avellanas
es en parte tuyo
y mío
no me canso
de escribirlo
dibujarlo
sentirlo
soñarlo

toda esa ternura
la tibieza de la tarde
la entrega de la primavera
es en parte mía
y cómo deseo
que sea también
tuya

Y ahora el cielo está nublado, las casas se estremecen, las ventanas se cierran de un golpe... dentro palpitan pulsos enervados. La tormenta se siente, se siente la llegada del agua, del cambio. Las casas se cierran, anidan personas que temen a la ventisquera, al desafío del viento, del agua. El cielo está nublado, se siente la tierra mojada a kilómetros de aquí. La lluvia, sin embargo, no llega ni se abren las preventivas ventanas y puertas, despiadadas en el resguardo de quienes no aceptan el sino.

quiero sentir
el perfume del ciruelo
arroparme de flores blancas
descendiendo cielo abajo
hasta la diáfana altura
del descanso

quiero perfumarme
de flores de ciruelo
de pétalos movidos por el viento
alojarme en el recodo
de esa pérdida
en con trar me

felicidad

ya saldré de esta- se dice, mientras abre la ventana y el día es precioso y abajo la ciudad se complica en agitadas idas y venidas. el día es demasiado corto- piensa- y hace un avioncito perfecto y acrobático con la carta de intimidación de la administración del edificio, y lo tira ventana-afuera a un mundo donde el viento se lleva todo, menos esa, extraña, perfecta, felicidad.

supe

supe que estabas
quizás corrías
en el laberinto absurdo
de las cosas
quizás rumiabas
salidas transversales
en geniales tablas
de aritmética
compostura

supe que estabas
y confié
que advertirías
en el latido de lo bello
la fuga
el escape
no huída
más bien
hallazgo

todos necesitamos
más soles que nubes
alguna nube está bien
pero los soles
esos
abriéndonos el alma
calentándonos el cuerpo
acariciando nuestras llagas
son siempre bienvenidos

éramos cientos
miles
ayer

éramos miles
y en ronda
ayer

la poesía trajo
cientos
trajo miles

y aunque apenas
éramos unos 50
eramos también
multitud

brujula de sueños

Algo alteró el norte
de mi brújula de sueños
deambulé en la entraña
del bosque
anduve entre senderos de cipreses
árboles de magnolia y abetos
¿deambulé por el centro del bosque
dije?
ando aún
y a veces
te encuentro

globos rojos de fiesta inundando el cielo

ahí
globos chinos de papel encendidos

en el cielo
mar arropado de sales

reflejo incandescente de una fiesta
espejo que viene

hacia la costa

embriagado de rojos candentes
o

globos chinos de una fiesta

otro año viejo / muere
y se avizora un segundo

del día que vendrá

el calor es incandescente
y el mar está

iluminado de luces de papel chino

redondo
encendido de globos rojos

enviados desde la deserción

de un año finito

andando entre el monte
el puente
el agua dulce
sonriendo sin razón
a la ilógica del tiempo
y las cosas
descubro en el violeta
en la fiesta del jacarandá
el perfume
la promsea

casi siempre sucede
como un big bang
el mundo se reinventa
pero siempre queda algo
las huellas quedan
y la certeza del big bang
que más que big fue bang
que más que bang
fue correr escalera abajo
pasillo al frente
donde la calle seguía su rutina

ir

ir rápido al poema
a la línea abierta
estocada al tiempo
que no alcanza
para la prosa impresa

ir como la estela
que ilumina pronta el rincón
el trazo olvidado del universo
y regresar donde lo oscuro
que resplandece

ir rápido al poema
como a la recolección de nueces
y guardar sólo algunas
porque no hay deseo
de acumulación originaria

varios días dentro
escribiendo tierra adentro
salgo a ver el mundo
me topo con gente con barbijos
un señor paseando un perro
el super chino radiante en su oferta
salgo a ver el mundo
y me pierdo en el detalle

Agua tibia
transparente ahora
ahora verde
dorada
agua de mar
infinito
al alcance del sueño

Soñé con vos
aquella noche
en que se estrujaba el oceano
y los barcos encendían bengalas
y nada parecía bello
sólo tus ojos
deslumbrando apenas

siempre se sugiere
seguir a los astros

a veces
sin embargo
la noche está nublada

corresponde entonces
seguir al deseo

todo lo bello
se resume en esa promesa
en la realización del deseo
no de la mercancía

la pena

dentro tirita
entre la pena y el abrazo
ese momento de dicha
en el que nos alzamos en alto
arriba
arriba
desde el pie
del mundo posible
deseado
luchado
imaginado

cumplir años
30 y 3
la edad de cristo
la de eva
la del tiempo éste
que transcurre
con y sin mi
y decidir tomarlo
como el vino de mi copa

encendió el camino de antorchas

el sonido de la noche replicaba sus pasos

allí donde concluía el mundo

en el instante anterior a cualquier caída

nos encontramos

¿de qué me previenes
belleza?
tu mano ya rodea
lo que queda de mí
sucumbir ante tu mirada
no es derrota

en ese concierto de soles
un ave rompe la luz destellante
desde su vuelo
el mundo es centrífugo
es reciente
es el momento en que
emprendió el vuelo

en ese concierto de tiempos
alineados como piedras
en los zapatos del calendario
un pájaro se reconoce
por fuera de las penas
ajenas y propias
y trina
ensoñando

higueras en el paraíso

en esa casa de paredes naranjas
pájaros encantados trinaban
éramos desde la premura
y el canto
entre los patios y esas
habitaciones

paredes naranjas
y la higuera ahí
dos en la necesidad
del tiempo que se deshilachaba
aquello revive y no pregunto
si algo queda de esa casa



no hay higueras en el paraíso

atravieso el naranja de la tarde
dibujo con mis manos el perfil de ese tiempo
encuentro que la fórmula del hacer
es escurridiza y críptica

un libro en mis manos dice:
“no hay higueras en el paraíso”
y disiento
en mi destierro

globos rojos

globos rojos de fiesta inundando el cielo

ahí
globos chinos de papel encendidos

en el cielo
mar arropado de sales

reflejo incandescente de una fiesta
espejo que viene

hacia la costa

embriagado de rojos candentes
o

globos chinos de una fiesta

otro año viejo / muere
y se avizora un segundo

del día que vendrá

el calor es incandescente
y el mar está

iluminado de luces de papel chino

redondo
encendido de globos rojos

enviados desde la deserción

de un año finito

templo tibetano

caza plumas con una red
se zambulle en el océano
de pétalos
atraviesa esa jungla
perfumada de incienso
-templo tibetano -
adonde una flor de ceibo
le recuerda que
es hora
de emprender
otra clase de vuelo

Paseos

I
quizás existan
cisnes blancos
latas de pintura
que asciendan y eleven
los tonos de esta guardia
a un tornasolado
que conceda
espacio


II

el sol pega contra la pared
del cementerio pega insistente
ajenoa la fe del ladrillo
la luz es ejercicio de paciencia
es pájaro en la bravura
de la tormenta
adelantándose a la noche


III

pasan transeúntes
sobre sus piernas
pasan por la vereda del cementerio
como veraneantes sin enigmas
disfrutan la mañana
transfiguran al ser
del paredón
su constancia o
certeza del tiempo

IV

tantos se vuelcan al paseo
que la ciudad parece
limbo errante
nave que no llega al puerto
ni recibe
elogio para su locura

V

escribir sobre las paredes
del centro del miedo es
remontarse al inicio
encarnar a la que halló sepultura
por amar lo arcaico

VI

la anciana abraza a la tormenta
una nube cualquiera es la última
y ha sobrevivido
se remite a las piernas
en sandalias va
sobre el camino
la tormenta la eleva
- hoja seca -
lleva un paraguas japonés
que se invierte por el viento
de lejos cerca
parece nave de papel
naufragando en las aguasde lo azul

Botánicas Poéticas

poemas sueltos

tarde al tren
un segundo tarde
las puertas se cierran

miro alrededor
unos cuantos latinos y árabes
también se quedan boleto en mano
sin viaje en tren

nuestros tiempos son
esencialmente otros
otro tiempo será
también el nuestro

..................................

acá otro mundo
habitado por la extrañeza
y Una sumergida
en una
sutil, vacía, liviana desconocida
felicidad

.........................................

¿cómo son los kilómetros en otro idioma?
¿cómo la gente?
¿cómo las incógnitas?

el mundo es raro
lejos de rivadavia y avenida de mayo
km 14000 ruta 7
en lengua paterna

...............................................

sensación de andar
paseando
de sonreir
en impostada ignorancia
y no saber
sin embargo
el sino de este viaje


..............................................................

cruzar el mundo
atravesar lo impío
extrañarme
encontrarme
en el momento justo
en que se pierde
lo que busco
siguiendo el trazo
de ningún tiempo
Una va anda
la propia huella se desmarca
a cierta distancia

y esa que soy ahí
en la alborada del tiempo
me redime
o me excusa
ante ningún espejo

................................................................

reencontrarse con el espejo
del propio pasado
en esta otra
tierra remota
¿y si el temor hubiera sido
la tranquilidad del paso propio?
¿y si el temor hubiera sido la libertad de la mochila
o este cuaderno de hojas blancas?
¿y si la felicidad hubiese sido
lejos del prócer
lejos de la calle
número infinito
de esa casa?

...............................................................

¿dónde quedaba el cementerio?
¿dónde Ofelia, los sepultureros, el hombre espiga
su levita arrastrada, o el tambor de hojalata?

las ruinas de esas muertes
cementerio de San Vicente
Córdoba, Varsovia, Copenhagen cualquier centímetro
también de europa

............................................................................

susurro o cualquier voz
en otro idioma
desconocido
y desconocer la liviandad
la era de andar
en ancas
con alas
perdida quizás
en una ciudad
de canales y velas
y barcos para el paseo
y la certeza y la duda
y el hallazgo de la experiencia
todo
en estado aéreo
en idioma desconocido
sólo eso

...........................................................................

las temporadas del amor
perecen duran culminan
se replican
cambian

y esa campana ahí
y Una tañendo
como sin campana

..........................................................................

¿qué se hace con un tiempo sin tragedia?

sumergida en la tarea
desconozco el silencio del agua va

sumergida entre naves de sino
sin calma
desconozco el agua va

en otra orilla
el tiempo
sólo es tiempo

Eulogia Rita

Botánicas poéticas

Verbo del Ombú


De haber tenido tiempo hubiese trepado definitiva y real,
se hubiese abierto camino hacia arriba,
trepando dócil por el único árbol erguido
en la desmesura de esa tierra plana.

Corriendo de un lado al otro, entre las cosas del día y la noche,
entre las realidades a ser cambiadas,
yendo de un lado al otro con el mundo colgando de sus polleras
y los niños y los hombres colgando de sus polleras
y tanto para hacer con el día y con la noche
no tuvo tiempo
de treparse al árbol en las planicies de esa tierra chata.

Tan atareada limpiando para el día,
cargada de mensajes tan plena de vida estaba
y cargada de nociones y armas
para cambiar al mundo estaba
que no se trepó al árbol de los sueños del terruño.
Ella conocía esos sueños,
conocía los sueños de esa tierra – patria - empecinada.

Y el árbol siempre grande y creciendo ahí.
Siempre creciendo y tanto y tanto
como adolescente extendiéndose al mundo el árbol
tanto se extiende y cómo se extiende
en un silencio que suena gutural.

Y la gente otra,
que no sabe de esas polleras albergadoras de sueños y soñadores,
de trota mundos, de cambia mundos, de herramientas para la generosidad.
La gente otra no sabe que el árbol crece estirándose con su madera extendiéndose
al cielo.

Crece extendiéndose el corazón del ombú hacia ella hacia ellos
que van trajinando días,
como siempre,
como antes,
trajinan los días de ese otro mundo haciéndolo todo
por los días que vendrán.